Escrever costumava ter serventia para mim… Agora não. Quero dizer, não consigo escrever, tenho um blog que quando criei pensei em publicar ao menos uma vez por semana. Mas os acordos feitos por mim comigo mesmo são tão fáceis de serem deixados de lado, isso também serve pra tantas outras coisas na vida, estudar, ler, assistir menos TV, comer menos, beber menos, sair mais de casa durante o dia para rodar a pé por aí, algo que sempre gostei de fazer… e não faço.

Quanto já deixei por não fazer e por fazer. Quem não? Talvez me perguntem. Talvez seja muito potente meu ideal de intelectual, estudioso, artista e etc. As vez passa pela minha cabeça que existiria alguém super produtivo que não sofresse tanto pelas mão sabe-se lá do que, que vez ou outras chamo de preguiça… às vezes é neurose, medo da vida, da morte, da solidão, angústia. Angústia que chega abrindo o chão e fechando todas as saídas da casa. O inferno, que não é inferno, mas certas coisas precisam de muitos nomes… e mesmo assim não servem muito bem. Serve e em seguida já fica ridículo, pois, tenho a impressão que a comédia sempre espreita a dor, o sofrimento…

Ficou ridículo…

Quem sabe na próxima eu consiga escrever.